مريم جنجلو/ لبنان
ربّ بيت
هدوءُ الرِّواق الطويل في البيتِ الفاخر
لا يحتملُ دبيبَ رجلِ عُصفور،
تمدُّ عصًا طويلة نحو شرفة الجيران
وَتُطعم جروًا مريضًا من علبة صدئة.
جروُ الجيران غدًا
حين يرِفّ قلبُ العصفورِ سَيَعُضُّك.
أنتَ الآن في صمتِك مريحٌ كَكنبةٍ منتفخة
وكلُّ الأرضِ تتسابق لتجلسَ عليك.
سيجارةٌ واحدة بعد وتحتقنُ حنجرتكَ بالمرض،
تُطَمئِنُك عبارة “التدخين يقتل”
على الأقل وجدتَ سبباً مقنعاً لتموت،
وأنت تفعلُ شيئا تحبُّه.
